Cueva

La vida valía muy poco fuera de aquel agujero. Bajó hasta la cueva. Un lugar oscuro, húmedo, estrecho, cerrado.

Un eremita de otro tiempo que encontraba en el silencio un refugio. Una fuente de inspiración.

Y allí, con el único sonido de sus pensamientos, le encontró. Estaba muy escondido. Se accedía con dificultad, penetrando en lo más profundo de su alma torturada.

Su pierna destrozada le condujo con dificultad, después de enfrentarse a sus propios fantasmas. A sus miedos más inconfesables. Pero llegó.

Entró y nunca más salió de aquel lugar. Al menos no en forma corpórea. Su cuerpo quedó enterrado para siempre entre las rocas, y salió transfigurado en otra cosa.

En una sombra.

El pecado era más fuerte que él. La tentación. Cuerpo. Alma. Cáliz de fuego. Hielo. Hielo. Veneno.

Y, finalmente, la paz eterna. El silencio.

Fotografía de; Xavi Calzada

Kipá

 

De un solo golpe de cuchillo decapitó a aquel pobre e indefenso pescado.

-¿De dónde eres? me preguntaba, inquiriendo con su mirada cada músculo de mi cuerpo. De arriba a abajo, y vuelta a empezar.

-De España.

Él volvía a ejecutar a otra de sus víctimas con silenciosa parsimonia, pero su habilidad en el manejo del cuchillo me hacía entender su dilata experiencia.

Me volvió a recorrer con los ojos y, negando con la cabeza, bajó la mirada para limpiar la tabla y prepararla para un tercer golpe de mano.

Su kipá perfectamente desplegada sobre sus cabellos largos y trenzados evidenciaba que no era el lugar más apropiado para mí.

A su lado, una joven hindú con su tercer ojo perfectamente perfilado sobre la frente, me miraba con igual desdén.

-Recítame el nombre y la marca de todos los productos químicos de limpieza que conozcas.

Mientras intentaba torpemente recordar alguno de los botes que había visto anteriormente, me empezaba a sentir cada vez más ridículo. La situación era tan absurda que me dieron ganas de salir corriendo de la tienda.

Pero decidí conservar algo de la poca dignidad que me estaba quedando después de semejante interrogatorio y casi ya por curiosidad, ver su reacción.

Siempre me han dado morbo las situaciones escabrosas y humillantes.

-Este sitio no es para ti. Gracias.

Así despachó ese embarazoso encuentro que estaba condenado a tal fin desde el principio.

Al salir, el contenedor ubicado en la calle, junto a la iglesia, para depositar armas blancas y cambiar el destino de tu vida, me ratificó en mis sospechas; allí sabían manejar bien el cuchillo. Una pena.

Fotografía de; Neil Martinson 

Tablero

 

En mitad de aquel campo lleno de madrigueras lo vi tan claro como confuso; era un cementerio de animales.

Un pequeño huesecito blanco me dio la pista. Dos pasos más allá, estaban los restos de otro, aún con su traje de piel a medio hacer.

Me sorprendía que en el bloque de viviendas cercano nadie se hubiera dado cuenta. El olor pútrido que salía del conducto de agua no dejaba lugar a dudas. Y para más señas, una patrulla de la policía pasaba a toda velocidad por el lugar del crimen.

Sin embargo, entendí rápidamente por qué nadie hacía nada. Era un solar. Un bello, inmenso y precioso solar.

Y eso, en un barrio a medio gentrificar, solo podía tener un significado; silencio. Invisibilidad. Ni la propia palabra sale en el diccionario.

Así somos, al fin y al cabo; dibujamos realidades a medida sobre el tablero de un mundo que nunca ha sido nuestro.

Obra realizada por; @gerbosart

Ajenjo

 

El desierto es eterno cuando despiertas de un sueño.

Las nubes no existen, y el cielo es, apenas, un trozo de hielo.

Mi piel es Ajenjo. Mis manos, mi boca....todo mi cuerpo es Ajenjo.

No tengo alma, y si la tengo, es veneno. Amarga de muerte, vacía de cuerpo.

Sueños

 

Unos alacranes gigantes se comieron al perro. Me lo dijo el gato, mientras se posaba ronroneando sobre mi regazo.

Por eso todos desaparecieron a la vez.

Ahora ese gato negro de ojos brillantes comía alacranes, no ratones. Ya no caza, devora.

Al mismo tiempo, mi madre deposita cartas sin sentido por los buzones y timbra a todos lados.

Los ascensores suben y bajan y en el subsuelo del colegio, unas calderas instaladas en la última guerra calientan todo el edificio. Se va a deshacer a este paso, porque es muy viejo.

Mi amiga desespera por las calles de Londres y Madrid buscando el mejor camino. Aparece y reaparece. Y desaparece.

La busco en una calle sin mascarillas.

Sueños. Freud se empolvaría a gusto la nariz con mis regresiones.

Imagen; Francis Bacon

El camino

 

Justo donde el camino se perdía en el campo. Allí me pidió que le diera la mano por última vez.

Quizá le dieran miedo las zarzas que no cubrían el camino, pero cuyo recuerdo aún estaba fresco en las heridas de sus piernas.

Posiblemente, porque necesitara tanto como yo el tacto cálido de unas manos que no sabían estar solas. Como Harry Haller y Armanda. Como Alvy Singer y Annie Hall.

Pero ella no era ninguna de las dos. Era la "mujer de un campo yerto" de Dámaso Alonso. Con paso firme. Seguro. Sin miedo.

Sus botas rompían el silencio rígido de la muerte, y sus ojos eran grandes, perfilados y esbeltos.

La luz se llenaba de amor en sus manos, y el campo lloraba de miedo.

Besa por última vez mis temores, y aleja de mí este cáliz de hielo.

Desactivar

 

Resulta interesante experimentar el efecto que determinados fármacos ejercen sobre la mente.

Cómo una persona joven puede quedar desactivada a media tarde, como si fuera víctima de una trepanación demasiado profunda que hubiera alcanzado, tocado, y hundido las partes esenciales de su cerebro.

Siempre ha existido la teoría que, ante casos neuróticos o depresivos, lo mejor es encerrar, sobre-medicar y desactivar a la persona.

Alejarla del mundo como un peligro social y ver cómo babea lamentablemente en la esquina de una habitación.

Desactivar a una persona es fácil. Siempre ha sido fácil. Apagar el interruptor que tiene sobre los hombros y se acabó. Un problema menos. Un objeto inanimado e inservible que puedes mover y colocar, como se adorna con un mueble de salón. Estilo imperio o victoriano, según el gusto.

Lo único que importa es que no manche demasiado y, de vez en cuando, le quitas el polvo, para que esté presentable.

Yo, sin embargo, prefiero ser un mueble estilo rústico castellano. Al menos así, todo queda en casa.

Imagen; José María Sánchez Casas

Realismo sucio

 

La primera vez que leí el término realismo sucio me pareció redundante.

¿Hay una realidad que no sea sucia? ¿Que no manche?

Todo amor acaba en muerte, bien de la pasión, bien de los amantes. Un bello paisaje está inexorablemente destinado a su alteración por ese neologismo que llaman antropoceno. A todo verano le llega su invierno. Al día, la noche.

La realidad mancha, como la mano que arrastra la tinta sobre el papel. Una realidad sucia en un mundo sucio.

Los malabarismos económicos que se hacen para llegar a fin de mes, los suicidios, las drogas, la muerte....ejemplos de una realidad tal y como es.

Sucia

.......

"Nada tras de mí, todo muerto a mi paso, incendio, puro incendio, los escaparates, las tiendas, los automóviles, las casas, sus habitantes...chatarra, huesos, ruina, cementerio, solo tierra quemada!".

Juan Goytisolo

Esfera

 

La esfera volaba como si no tuviera alas, y las tenía. De hierro. Azules y grises con ese toque esnob que las hacía diferentes.

Se deslizaba indiferente por el aire, y no le importaba el peligro de los rascacielos, las aeronaves e incluso las aves de presa sin remordimientos.

De esas que se meten entre las hélices del motor y en un segundo, estallas.

La esfera no tenía ojos, pero sí tenía cara. Y lo que es más extraño, tenía hasta alma.

Te miraba de reojo, y veías su mirada. De ojos sin manos, y cuerpos sin alas.

Imagen; @julianmajin 

Refugio

 

Sucede que, cuando ni tú mismo te entiendes, se abren dos caminos; volverse loco o seguir la corriente.

Resulta, como dice John Doe, demasiado fácil colgar la etiqueta de loco. Qué fácil resulta, y qué difícil vernos en ella.

Qué difícil vernos en esa casa que te recibe con las hojas de otoño derribadas en el suelo, con su puerta desvencijada y desconchada, de un verde pálido que recuerda a otro tiempo.

En esa habitación con la cabeza decapitada de una muñeca enterrada en el polvo gris, caído de un techo semi hundido, del que cuelgan unas cuerdas en las que no se ahorcó nadie.

Y esa escalera a medio hacer, que sube hasta un ático que es de cielo, donde me escondo cuando hace frío y tengo miedo a la tormenta.

Esa es mi casa. El refugio de mi locura. Mi castigo sin recompensa.

El triunfo de Baco

 

El nivel de alcohol en sangre era tan alto que sus palabras, más que balbucear, nadaban torpemente entre sus labios, ahogándose antes de poder ser pronunciadas.

Apenas podían sostenerse en pie, pero su conversación se ponía cada vez más interesante.

Desde la otra esquina de un bar tan estrecho que mi mesa quedaba empotrada entre un arcón y la pared, les escuchaba nítidamente.

Hablaban sin pudor de sus amantes, y uno le reprochaba al otro su desvergüenza, mientras otro le hacía notar a uno su hipocresía por recriminarle algo que él mismo había hecho no hacía tanto tiempo.

Yo, mientras tanto, trataba de concentrarme en describir un yermo y desolado paisaje en la lejanía, pero lo bucólico de aquel cuadro se veía constantemente interrumpido por los gritos del triunfo de Baco.

En un segundo, pasaba de Turner a Velázquez, y la miserable realidad cotidiana me golpeaba en la cara para sacarme de mi ensoñación.

Una exquisita lección para recordarme que la verdad y la cotidianeidad están en la esquina sucia y pegajosa del suelo de cualquier bar.

Imagen; Velázquez

Doppelgänger

 

La sombra corría más rápido que yo. Era una madrugada cerrada, de esas en la que cuesta ver tus propias manos buscando el candil de la luna.

Aún así, el gesto de locura en su rostro, y su corazón bombeando fuego se mostraban tan nítidos como mi imagen reflejada en la superficie de un lago de aguas cristalinas.

Trataba de alcanzarla, para evitar que su obsesión enfermiza hiciera aún más daño. En el fondo del callejón, pude ver unos aterrorizados ojos, espantados por la sombra que casi rozaba con su aliento su bello erizado por el miedo.

Ya casi le tenía, pero le faltó el segundo que yo le gané para agarrarla por la espalda.

Para sorpresa de ambos, él aprovechó nuestro forcejeo para coger un trozo de cristal del asfalto y, con un certero golpe de mano, seccionó el cuello del espectro demente que se interponía entre ambos.

Ahora, la sombra permanecía arrodillada frente a un charco de sangre que se derramaba fuerte, como el agua recién liberada de una presa, desde el centro de la garganta.

Me acerqué a mi presa, ahora mortalmente herida, para ver que no tenía rostro, tan solo un borroso gesto sanguinolento.

En el suelo, el arma homicida revelaba su último secreto, al devolverme mi propio rostro ensangrentado, agonizante, tumbado en el suelo, donde ahora me veía a mí mismo.

Ésta vez, mi doppelgänger me había costado demasiado caro.

Imagen; Dante Gabriel Rossetti

Ella(s)

 

La naftalina cubría como un denso campo de nieve los documentos viejos, casi ilegibles por el efecto del paso del tiempo y del óxido ferroso del metal viejo y la desmemoria.

Ochenta años guardada en un cajón daban, desde luego, para que olvidara hasta su nombre. Pero allí, entre docenas de expedientes, estaba el suyo.

No tenía nombre, pero sí una historia detrás. Con 13 años, los cuervos negros de la guerra asolaron su pueblo, como tantos otros y ella, que era aún inocente de la vida pero docta en la miseria y la pobreza, se sumó al entusiasmo por ese mundo nuevo que, desde la plaza pública de un pueblo al que cambiaron su nombre, anunciaban como profetas los veteranos del lugar.

Qué iba a saber ella con sus 13 años, cuando sus ojos brillaban como los luceros del alba, cogida de la mano de su hermana.

Qué iba a saber ella que aquellas inocentes canciones, esos puños alzados y esa sonrisa bastarían para condenarla con 16 años, cuando aún no había probado la miel de la vida, a sufrir las penurias de las frías paredes de una cárcel hacinada en la que tantas mujeres como ella se dejaron la vida.

Qué iba a saber ella con sus 13 años que una canción y cuatro gritos bastarían para ser acusada de provocar tumultos y excitar los ánimos de hombres bregados en la dureza del campo.

Qué iba a saber ella y tantas como ella. Tantas mujeres sin nombre, tantas rosas anónimas que dejaron su vida y su juventud regadas por las cárceles y las cunetas de su país.

Qué iban a saber ellas cuánta profética razón escondían las enigmáticas palabras de Don Antonio Machado cuando decía que...."una de las dos Españas ha de helarte el corazón".

Qué iban a saber.

Para ella. Para ellas. Para todas y cada una de ellas.

Imagen; Archivo de la Asociación Comisión de la Verdad San Sebastián de los Reyes.

Cabezas

 

Era una sensación entre extraña y perversa.

Limpiar esputos y excreciones varias de estudiantes alcoholizados no era, desde luego, la mejor ocupación en las madrugadas de los gélidos inviernos londinenses.

Pero, a veces, tenía su morbosa recompensa. Lo mejor era cuando, en lugar de adecentar excusados, te destinaban a las salas de prácticas.

Entre siniestros esqueletos de plástico a los que mirabas con resquemor, iluminados únicamente por la luz artificial que venía del exterior, y extraños instrumentos quirúrgicos que deseaba que no hubieran sido utilizados, transcurría una mañana cualquiera.

Cuando la luz del alba aún no rompía el silencio de esos callejones con sabor decimonónico, resultaba interesante cargar al hombro aquellas bolsas amarillas con avisos de toxicidad, protegido únicamente por un guante de látex que hacía las funciones de escudo contra aquellas jeringuillas infectadas Dios sabe de qué.

Al menos, me quedará la duda de saber si mi joven compañero anglo-jamaicano de faena hablaba en serio cuando, al ser preguntado por su tarea aquella mañana, respondió, encogiéndose de hombros y con una pasmosa indiferencia....."cabezas cortadas".

Escenas costumbristas.

Imagen; @ien3639 

Próximo tren

 

Mirando al cartel me di cuenta. Ocho más diecisiete suman veinticinco. Casi media hora. Medio siglo.

En un siglo cabe un mundo. En medio siglo, también.

Se pueden dibujar silencios en el cielo. Bajar por una escalera sinuosa hasta lo profundo de un pozo para darle la mano a aquel hombre desnudo, atado e inmóvil, a punto de ser desmembrado por una guadaña, como en los mundos de Poe.

En medio siglo, puedes levantarte por la noche, con las manos llenas de un óxido rojo brillante y darte cuenta que has matado a tu alter ego. Ese que te atormenta cada vez que te ve en el espejo cada mañana.

Es curioso pensar en todo lo que se puede soñar en media hora.

En el fondo, me compadezco de toda esa pobre gente que dispone de conductor personal y mira con desdén desde el otro lado de unas lunas tintadas. Nunca podrán experimentar el placer de soñar durante media hora.

Próximo tren, 30 minutos.