La joya en su vientre desnudo.
Me parecía que todo era artificial.
Que todo giraba de forma confusa alrededor de una mesa donde los libros de Arthur Miller y Misaki Takamatsu se dispersaban para darme calor.
Esa era su extraña forma de callar.
De callar y olvidar.
Otra vez la joya. Otra vez desnuda.
Fotografía de; Malika Diagana
A simple vista, solo podía sentir tristeza.
Una mano casi invisible, un columbario vacío y tres desconchones en la pared.
Él era el pastor que cuidaba de su rebaño. Hasta de las osamentas despojadas de la carne con alcohol y agua hirviendo.
Allí, todo tenía el aspecto de un trampantojo medieval.
Me acordé entonces de las palabras de Schmitt. Al acercarse a ella, tenía la impresión de estar entrando en una capilla.
Luz y silencio. Y formol.
Obra de; @lord.cah
Equilibrio. Contrapeso.
Carne contra carne. Caníbal, incestuosa.
El frágil y delicado balance de los Lauenstein.
Justicia que raya en la locura.
Patria violenta. Patria irreal.
Obra de; Yves Klein
Miraba con una altanería impropia de su condición.
En realidad, él se sentía un arlequín preso durante el miércoles de ceniza.
Un personaje esbozado por un pintor romántico.
Estaba empeñado en negarse a sí mismo. Ser un canto litúrgico dominical.
Como decía la escritora, era el personaje que algún poeta maldito creó y ahora vaga por el mundo.
Vagar. Le encantaba ese concepto. Andar libre, desordenado.
Ella tenía razón. Porque, al final, todo se resume en una sola idea; destrucción o voluntad de ser mariposa.
Obra de; @lord.cah
