Metamorfosis

 Me la encontré, por casualidad, un buen día de mayo. En el subsuelo del infierno.

Ella bajaba a por carne para sus perros, y yo merodeaba perdido entre el humo y el fuego. Me fijé en unos ojos que no eran suyos. Perdidos. Desorientados.

Con la mano extendida, me invitó a la superficie. Su cara iba transformándose, pero el color rojo que emanaba de su corazón no. Era el mismo, incluso más intenso.

Con elegancia, nos quitamos el sombrero para saludar con una reverencia a los señores que bebían de pajitas en el suelo.

El tiempo se hizo eterno, y fuimos pasando de dimensión; una isla mediterránea, las ruinas de una iglesia ubicada en mitad de un inmenso parque con carpas enloquecidas, y un desierto donde solo había cabezas sin ojos y minúsculas figuras agarrando con fuerza a la luna.

Finalmente, llegamos al último nivel; el suelo. Ahora, todas esas personas parecían normales, pero no lo eran.

Me enseñó que en lo profundo de su corazón, todos corrían rápido por pasillos deshabitados para tratar de huir de sus sombras, sin éxito.

La miré de nuevo, y me di cuenta que ahora sí había cambiado. Antes era un boceto. Ahora, un cuadro pintado con los más bellos colores.

Se había materializado. Había evolucionado a la mejor versión de un ser humano; artista y creadora.

A veces, por las noches todavía escucho a lo lejos los ladridos de los perros. Pero ya no los alimenta en secreto.

Fotografía de; @lord.cah 

Forrester

 

Mi profesor de escritura no era Tom Waits. Ni Forrester, aunque de él aprendí que el primer borrador se escribe con el corazón y se reescribe con la cabeza.

Mi profesor de escritura en realidad no era una persona. Al menos, no como lo entendemos comúnmente en este mundo.

Mi inspiración para escribir era un ser difuso entre la niebla y el viento. Un sueño. Fumaba sangre seca con tomillo.

Se sentaba en el parque y observaba. Veía la insensata actitud del género humano mientras especulaba acerca de la piel de los peces.  Pero, especialmente, me abrió la mente. A martillazos de palabras y verdades.

Me demostró que para escribir hay que escuchar. Y leer. Leer mucho. Sin parar. Leer y escuchar a los mejores.

A los genios ocultos de este extraño mundo. Gracias Lulú.

Fotografía de; @lord.cah

Búnker

 

Las gotas de la lluvia que caía en el exterior se colaban por los agujeros del cemento y hormigón herrumbroso.

Una vez más, siete escalones separaban la luz de la penumbra, a la que recibía una inmensa puerta de hierro oxidado. Abierta. Esperando mi llegada.

Las gotas mojaban mi pelo a medida que bajaba cada peldaño de piedra derruida por el maltrato.

La oscuridad cubría la mitad del portón, y ya no era posible dar un paso más sin caer en el abismo.

La linterna iba desvelando los secretos del lugar, como un hipogeo faraónico. Dentro del búnker solo reinaba el silencio.

Las ramas penetraban por las paredes. El agua goteando.

Y una enorme y desvencijada silla de madera. Sola, en mitad del centro de la sala, con un foco de luz que se abría de la bóveda del techo y la iluminaba. Solo a ella.

En sus márgenes moría la vida y reinaban las sombras mojadas del cielo.

Fotografía de; Peter H.

Lagartos

 

En el país de los lagartos, la soledad valía su peso en oro. Se buscaba como al sol de agosto.

En ese universo, podía encontrar en mitad de la ciudad asfáltica y alquitranada una plazuela muy pequeña.

En ella, una mujer hablaba por teléfono mirando, pegada, a la pared.

También había un banco en el centro con dos hombres sentados juntos, pegados espalda contra espalda, atendiendo callados sus dispositivos electrónicos.

Fuera de la plazuela, todo el mundo interactuaba. Era como si en el país de los lagartos, el tiempo pasara muy despacio.

La gente no podía moverse. Tan solo mirar el mundo a través de una pantalla.

El país de los lagartos podía estar en cualquier plaza de cualquier calle. Y lo estaba.

Pero yo lo vi en ésta. En silencio. Camuflada.

Imagen; La casa de los lagartos. @elninodelaspinturas

Santa

 

Las suturas de tu frente blanca, como un colmillo de dentellada firme y directa, son tan esquivas como el incierto futuro de la vida rendida ante la muerte.

Tus cuencas vacías miran mis ojos, como queriendo contarme secretos de otra vida, para la que no he sido destinado.

Globo, manto y guadaña.

Y una vela blanca, cuya cera derrite a tus pies deseos y males sin nombre...caminos eternos, de viento y corcel.

Fotografía de; Jaime Rodríguez

Reflejo

 

Había adquirido cierta soltura aparcando. Dos años después, me bastaban 2 minutos, y dentro. Aunque fuera de madrugada.

El ascensor estaba pasando la puerta y no me molestaba en dar la luz.

Metía la llave y lo llamaba, esperando únicamente con la luz de mi teléfono, mientras revisaba los mensajes.

Esa noche el ascensor, aunque estaba bajando, no llegaba. Era raro, porque eran las 3 de la madrugada y a esa hora no suele haber muchos vecinos usándolo, a parte de mí mismo.

De repente afiné un poco la vista para darme cuenta que había una extraña marca.

La marca era oscura. Una mano. Una mano solitaria en mitad de la pared. Aún no me había embargado el temor para dar la luz, cosa que intenté al comprobar que no era oscura.

La sangre, en la oscuridad, parece oscura pero cuando la iluminas, es tan roja como el infierno.

Al instante vi que la huella no estaba sola. En el suelo, unas siluetas la acompañaban en dirección a la puerta del sótano.

Por curiosidad, y alarmado por la idea que alguien estuviera herido al volver de la calle, traspasé la puerta para ver que las huellas se perdían en dirección a un pequeño cuarto de baño cerrado del sótano.

Me debatía entre la responsabilidad y la prudencia, pero mi ángel caído interior ya estaba llamando a la puerta antes que pudiera reaccionar.

Abrí lentamente, y para mi tranquilidad no había nadie. Solo la huella. La mano roja que se escurría y manchaba todo el espejo que tenía frente a mí. Y junto a la mano, unas extrañas e indescifrables letras. Como un mensaje.

Me acerqué a iluminar bien aquello y, de golpe, saltaron del cristal dos manos en carne viva que me asfixiaban el cuello.

Traté rápida y angustiosamente de zafarme de ellas, pero éstas eran más fuertes. Me empujaban, me arrastraban a la superficie del cristal.

Podía olerlo, y mi aliento golpeaba ya sobre su superficie. La cabeza se apretaba cada vez más fuerte al espejo, ahogándome.

Y de pronto, me soltó. Solo para darme cuenta que lo que ahora reflejaba, a mis espaldas, era una figura ensombrecida.

Me miraba, sonriendo, con los brazos extendidos y se acercaba.

Era ÉL.

Fotografía de; @jrp_fotos

Hechicera

 

Su problema no es de indefinición, si no de confusión.

La tratan de encasillar en un arquetipo humano cuando ella, en realidad, no es de este mundo.

No es histriónica ni maléfica, aunque hace hechicería. Con la voz. Con los ojos. Con las manos.

Convierte en magia todo lo que toca, y se niega a civilizarse. Eso sería demasiado humano. Como un mesías, su reino no es de este mundo.

Algunos necesitan ver una legión de arcángeles pegando fuego al infierno. A mí me basta ver la claridad de sus ojos. Tan solo un segundo.

Ella no es una Venus caída, santo o demonio. Es polvo de estrellas, cayendo del cielo y llenando de luz el planeta.

Obra realizada por; @lord.cah 

Silencio

 

Silencio mayestático.

Imperturbable. Impenetrable.

Victoria del verde sobre el gris.

Clorofila de cielo al óleo pétreo de cemento y hormigón.

Desechos

 

Aún recuerdo claramente subir por aquellas escaleras. El barrio en sí no era tan malo, pero entrar en el piso era como retroceder doscientos años a la época de la peste y el tifus.

Me extrañaba realmente que aquel sujeto no las tuvieras todas juntas, como una colección.

Ascender al piso y ver pequeñas cajas de comida en los peldaños me descolocó un poco hasta entender con alivio el motivo; eran para las ratas. Así, no entraban a las casas a robar la comida.

Dentro, un pequeño habitáculo que él llamaba hogar te golpeaba al mismo tiempo que el hedor que desprendían los cacharros de la comida que, por alguna razón, se tiraban con agua estancada a la bañera que hacía las veces de lavaplatos.

Un niño pequeño dormía semidesnudo en la cama de la ratonera que iba a servir de habitación para dos, y el hombre, amablemente lo despertó para poder ver el lugar en su esplendor.

Era como descender, de golpe, al infierno de Dante con ilustraciones de Doré.

Como dice el sabio Gerbos, "desechos de nuestro no ecosistema".

Obra realizada por; @gerbosart 

Calibán

 

Calibán no era ella. Enferma y contagiada de fantasmas que no existían, hubiera visto al mismo Dios si se lo hubieran pedido.

Pero ella aseguraba que la vio. Su enfermedad la postraba aquellos días en una cama que hacía las veces de prisión, y juró que aquella tarde, vio entrar una sombra amarilla por la ventana, que se transfiguró en Casilda.

No le sorprendió aquella hechicería, pues todos en el pueblo la tenían por bruja.

Tampoco le engañaban sus ojos cuando Casilda se abalanzó, como poseída por una fuerza sobrehumana, sobre la santa reliquia que colgaba de su cuello, con ánimo de arrancarlo, para desaparecer como un espectro en cuestión de segundos.

Pero no. Calibán no era ella. Ella era, simplemente, un verdugo a la fuerza. Jugaba el papel que le tocaba en la historia, y no era más que otro peón.

Calibán era Casilda.

Calibán eran aquellas mujeres que conocían más de la cuenta.

Calibán era saber lo que no debía saberse.

Calibán era desobedecer en un mundo de órdenes y castas.

Obra realizada por; @_ruthgomez 

Reflejo

 

Era un alma atormentada por la guerra. Lo que tuvo que ver llenó de pena un cuerpo demasiado joven para tanto dolor.

Tres años bastaron para pasar de pastor a sombra. Pálido reflejo de lo que era.

Aquella noche, en aquella trinchera, fue suficiente para matar su conciencia.

Eran tan jóvenes que no hacían ni media vida entre ambos. Pero era su vida o la otra.

Ni si quiera le dio tiempo a ver su cara. No sabía su historia. No podía poner rostro al drama de una familia.

Solo sabía que corrió huyendo para no volver jamás, al menos no por su propia voluntad.

La guerra se acabó y las majadas volvieron a ser refugio del ganado, pero algo se había roto para siempre dentro de él.

Por las noches, miraba el cielo estrellado y las sombras de los riscos donde quedó su adversario se hacían inmensas.

Eran una tumba descomunal, demasiado pesada para soportarla sobre sus hombros.

Él también se había convertido en un muerto. Enloqueció. Se obsesionó con aquel cuerpo que nunca fue encontrado. Ni enterrado.

Hasta una noche. El aniversario de su encuentro. Primero, se presentó como un pálido reflejo en la piedra.

Luego, un susurro del viento que acariciaba su nombre y tomaba forma de mano.

Le invitó a seguirle hasta lo más profundo del bosque, y se detuvo en aquel lugar iluminado por las antorchas del cielo.

Un alcornoque centenario hacía de techo y dos gruesas rocas de granito escondían un pasillo de hojas que apenas podía palpar.

A tientas, pudo tocar las paredes y orientarse hacia el suelo, donde al final lo encontró.

Años después, sus huesos yacían en la misma posición donde lo dejó. El reflejo que estaba frente a él no dijo nada.

Solo le miró, y él entendió.

Bastaron un agujero en el suelo y una simple cruz de madera.

Y así ambos pudieron descansar. Para toda la eternidad.

Valhalla

 

Me dijeron que el oráculo se encontraba en lo más profundo del bosque. Ya no estaba en su cárcel de mármol.

Para acceder a él, había que pasar por un sinuoso camino lleno de zarzas.

Las ramas secas golpeaban con ira mi cara, y los graznidos de aves que no podían verse me rodeaban y llenaban la atmósfera como si fuera el mismo oxígeno que invadía mis pulmones.

Al fondo, sentado en un trono de madera tallado con esmero, y vestido con una túnica que apenas escondía sus partes más íntimas, estaba él.

Con un cuervo sin ojos posado sobre su hombro, tenía un gesto extraño, a medio camino entre la muerte y la locura.

Sus ojos eran blancos y la piel se confundía con el entorno. Hubiera carecido de sentido preguntarle algo, puesto que no me habría respondido. Al menos no con palabras que pudiera entender.

De sus labios apenas salían sonidos guturales carentes de lógica. No sabía dónde estaba hasta que lo vi claro.

Era esa región. La misma que Jack le describía a Netley como... "la región más oscura del cerebro humano, un abismo radiante donde el hombre va a encontrarse a sí mismo".

Su rostro impasible, el cuervo, su mueca desfigurada....Él no era un oráculo.

Era Alfrech, alter ego de Odín. El padre. El sabio. El creador. El omnipotente.

Un paisaje desértico. Mis manos ensangrentadas. Mi rostro cadavérico.

Valhalla.

Imagen; @lord.cah 

Amistad

Decía Antonio Gala que "un amigo no se hace porque nos gustaría que lo fuese", y es que, en efecto, un amigo no se hace.

La amistad, la verdadera e intensa, esa que sabes que nunca se romperá aunque la vida golpee hasta la extenuación, no se fabrica.

Se alimenta, se cuida, se guarda como un tesoro. La amistad se riega con poca agua y mucho amor.

Amor, que es la palabra más incomprendida que existe.

Amor, que encierra tantas cosas y cuesta tanto desnudarla, capa a capa.

Porque la amistad pervive aunque no se vea a la otra persona.

Es esa sensación de conectarte al otro a través de un cable que cruza mares, océanos, montañas, valles y cielos.

Es esa sensación de imaginar que en las antípodas del universo, el creador puso una persona mirando a la misma luna que tú.

Porque hay millones de ellas, pero los dos miráis a la misma, y ella os mira. Os observa. Os vigila. Os siente.

Se baja de su trono de plata, entra en tu cuerpo, estalla y de sus brasas surgen chispas como gotas de agua que os unen.

No a los cuerpos, que son solo contenedores de sueños. La que vibra realmente es el alma.

Y dos almas unidas son inmortales.

Obra realizada por; Maria Kraetzinger

Loco

 

Fue internado en Leganés en 1916 por delirios de grandeza. El mismo delito por el que aquel presbítero fue internado en 1949.

Esquizofrenia paranoide, delirios de grandeza. ¿Puede existir mejor delito para ser encerrado de por vida?

Lorazepam, diazepam, benzodiacepina.. Vete al médico, pero calla. Cállatelo. En silencio, que es como mejor se sufre. Se padece.

El silencio o el ostracismo. Ostracismo viene de ostrakon. Concha, cerámica.

De ahí al filo no hay nada. El filo del ostracismo. Del silencio.

Un filo que hiere. Un filo que mata. No hables en alto. Cadena de hierro. Correa y estaca.

Obra realizada por; Anna Krzanowska

Frontera

 

La pobreza no distinguía de barrios. Las calles transmitían ese aire de miseria y desarraigo.

En todas podías encontrar las mismas caras. Sin embargo, una enorme barrera, una torre elevada al cielo, les separaba para que no se mataran.

El odio era más fuerte. Las piedras dolían lo mismo en una calle que en otra.

En todas, edificios derruidos, basura quemada en la calle y niños encapuchados buscando algo que hacer ante un futuro tan gris como el cielo que amenazaba lluvia.

Allí, sin embargo, el agua no barría la suciedad; la acumulaba. Rejas en colegios, cementerios convertidos en tribunas y vallas espinadas.

Memorias y recuerdos desde el otro lado de la alambrada.

Gris

 

"Somos grises como el asfalto". Guadalupe Grande.

En un mundo gris cielo, de esos de tormenta estival tras el cual no sale el sol,

ni la lluvia ni el viento,

solo conmueve esconderse en un vidrio cromático como la luz que se muere en un campo de heno.

Para que tus manos y tu pecho se bañen de acuarelas de ilusiones,

y se olviden de los grises de cemento. 

Achera

 

A la altura de la séptima montaña, el torrente, antes caudaloso, se dividía en tres arroyos; concomitancia, antinomia y apatía.

Eran los tres estados del hombre. Tres cauces diferentes que, sin embargo, llevaban la misma agua.

A Achera le gustaba recorrerlos en solitario, porque le recordaban a las vías del tren cuando se bifurcan.

Se desdoblan como la personalidad y eso las hace más humanas, más reales.

Se paraba ante el espejo, que eran las luces transparentes de un agua turbia como un cenagal, y se tocaba para averiguar cuál de los tres era él. O ella.

Ni si quiera sabía a qué especie pertenecía. Animal, vegetal o inmortal.

Como los tres ríos del alma. Como las vías perdidas que nadie reclama.

Imagen de; @lord.cah

Alféizar

 

Cada mañana se posa en el alféizar, mirándome con esos diminutos ojos.

Yo le devuelvo la mirada y se inicia así un diálogo de almas en el que nadie dice nada. Supongo que ella no quiere mucho, alguna migaja del desayuno, pero su manera de inclinar la cabeza a la velocidad de los rayos de luz que dibujan su sombra proyectada en la repisa, me intriga. Y me inquieta.

Ella no piensa nada, no dice nada. Soy yo el que echa su imaginación a volar.

Pienso que me gustaría transfigurarme, pero no en profetas del pasado. Para eso hay que tener madera de santo, y mis pecados son demasiado carnales para permitirme volar tan alto.

Me cambiaría por ella, para ser yo quien mirara con esos ojos de interrogante.

Me cambiaría por ella para volar lejos, alto y escapar de mi cárcel. No sirvo para cadenas y encierros. No tengo esencia de preso.

Me cambiaría por ella para reventar por dentro. Para estrellarme en el pico más alto, en la cumbre del campanario.

Veo gigantes en hojas de papel, el eco de una mano amplificada, dibujando pesadillas y alacranes que devoran y amputan cada trozo de mi piel.

Cada mañana, sueño que soy ella.

Obra de; @zecarrion

Walpurgis

 

Era un viento gélido, que entumecía hasta mis huesos.

Éstos, parecían estar hechos de cristal y hielo, como la cencellada translúcida que hacía al camino más esquivo y solitario.

A mis pies, un camino serpenteante y desfigurado por el cielo, proyectaba sombras innombrables y me arrastraba como un autómata hacia la casa.

Tres ventanas y una puerta ennegrecida me invitaban a entrar. Pero, el paisaje bucólico se trastocó en un segundo con el primer golpe de mano.

Una sola estancia, iluminada por una luz parpadeante que se agotaba como mi tiempo en este mundo, se abría ante mí.

Una estancia repleta de extrañas cajas de madera astillada, y una pila de estacas tan afiladas como los carámbanos de hielo que había dejado en el camino.

De pronto, una de las cajas reventó en mil pedazos y, en medio de una lluvia de madera, emergió una pálida mano.

Noche de Walpurgis. Noche de Walpurgis.

"Walpurgis Night. Walpurgis Night, the time is right. The ancient powers awake".

Doreen Valiente 

Obra realizada por; @iammurphy01

Verde

 

Era un café tan oscuro que apenas podía ver con claridad ni sus propios pensamientos.

Estaba completamente solo. Ni su propia sombra le hacía compañía. Nadie podía soportar sus pensamientos pesimistas.

Era un ser grotesco y odioso. Hasta los parroquianos del lugar se estremecían cuando veían arrastrar cada noche sus penas en la misma mesa. Al fondo, en el rincón más profundo.

Ya solo encontraba consuelo en ella. Era la única que le entendía, que le aceptaba tal y como era. Con sus demonios y fantasmas.

Esos que le atormentaban de día y desaparecían de noche cuando el hada desplegaba sus brazos y tendía un halo a su alrededor.

Con ella a su lado, nada podía dañarlo. Era su escudo. Su consuelo.

Cada noche, el mismo ritual.

Cada noche, se reencontraba con ella. Su amante.

El hada verde. La madre de todas las yerbas. El tesoro de los pobres.

Ojos verdes, manos verdes. Guardiana de Etzerha.

Imagen; Viktor Oliva. “El bebedor de absenta”.

Restos

 

Los restos de comida y la ropa tendida sobre la vieja tronera indicaban que, décadas después, aquel sitio seguía vivo. Ya no era estratégico, pero sí vital.

Escondido entre la maleza, en la ladera de un monte, se accedía casi a gatas por una abertura de hormigón que el paso del tiempo había colmatado hasta casi juntar el suelo con el techo.

Dentro, las vigas de acero desprendidas por todas partes, mostraban las cicatrices del paso del tiempo; se estaba desangrando y descomponiendo, como un cadáver herido en una batalla que ya nadie recuerda.

Un silencio que no era de piedra ni hierro, cubría como un manto invisible las cuatro paredes del fortín. Era algo indefinible.

Cuántas historias y cuánto silencio.

Jaula

 

La entrada al garaje, que se había convertido en mi casa y mi cárcel en el último año, me recordaba a una jaula. Con rejas bien visibles para ver y ser visto.

Me sentía como en esos zoológicos humanos que acostumbrábamos a hacer hace dos siglos, donde la persona era la feria. La atracción.

Exponer lo ridículo o lo extraño siempre ha generado fascinación.

Por un lado, por la eterna curiosidad morbosa inherente al ser humano. Por otro, porque quizá sintamos estar viéndonos reflejados en un espejo de nosotros mismos.

Igual que les pasa a esas mentes ilustradas que en un abrir y cerrar de ojos pasan de mirar con desprecio el infortunio a ser parte de él.

Es la paradoja del gran arquitecto; unos días construye altares y otros, crea desiertos sobre sus restos.

Obra realizada por; Modest Cuixart. El Pescallunes, 1949.