Sentimientos

 

Alguien se preguntaba hace años dónde quedaban los sentimientos inconclusos.

Y fue a orillas de aquel lago estancado y enfermizo cuando esa misma pregunta empezó a turbar mi mente.

Exactamente allí. Ojeando de forma clandestina y consentida al mismo tiempo los bocetos de un cuaderno y de una vida que, sin saber cómo, se habían convertido en un enigma.

Enigmas. Verdades y mentiras.

Como decía Cohen, mantén la llama, pues la verdad es diminuta comparada con las cosas que aún tienes que hacer.

Obra de; @lord.cah

Calcinada

 

Ardiente morenía calcinada, que diría Aleixandre.

Agua corriente, turbia, en el fondo de un vaso de tequila.

A tu lado, siento nostalgia de lo que no he vivido.

La ceniza de tu pelo disemina esos momentos.

Los destruye. Es cruel e insensible.

El ámbar, tu ámbar, se cristaliza en otra esencia.

Vive y muere en otro cuerpo.

Una fina capa de silencio y desierto.

Obra de; @lord.cah 

Humo

 

Un humo líquido, espeso, opacaba su cuerpo.

Apenas se podían adivinar los trazos de sus pechos. Como en la neblina que sucede al sexo más desaforado y salvaje.

Ir y venir. Esa era la clave.

Como decía Borja Sémper...."cómo te vas sin quererte ir, cómo vienes sin terminar de llegar"....

Obra de; @manuelfiestas

Hierba

 

Sus pies desnudos acariciaban la hierba. Quizá por primera vez.

Me encontraba anulado en una discusión estéril, y ella analizaba cada gesto con su instinto eutérpico-dionisíaco.

Recordaba cuánto le gustaba la naturaleza. Ella era, como decía Borja Sémper, de pisada fuerte.

En lo alto, el ocaso avanzaba lento, de la mano de una bandada de cuervos que devoraban los restos de un orgasmo de emociones sucias y decadentes.

Sentí, nuevamente, que bastaba fijarse en sus ojos para entender que mis labios eran solo hojarasca, madera que no podía obviar su condición cadavérica entre los trazos verdes-mortecinos, piel gastada.

Y una voz retumbando en mis pensamientos; levanta la cabeza, porque todo acaba de empezar.

.......

"Un carroussel de topes, un límite o verbena,

una velocidad hecha de gritos,

un color, un color hecho de estopa,

por donde una voz bronca escupe esparto". 

Vicente Aleixandre

Obra de; @lord.cah