Nubes

 

No por casualidad estaba sonando esa canción en el momento exacto.

All around me are familiar faces.

Un mundo entre Bohindra y Bridgewater.

Golpean la puerta.

¿Dónde se van las premoniciones?

Mad world, mad world.

Ilustración; @oscarbometon 

Kaira

 

La extraña sensación de un insecto trepando por mi cuello repiquetea mi mente.

La tortura. La sodomiza con una pulsión sádica.

No sé en qué momento las aves decapitadas al pie de altares abandonados decidieron ser cuervos.

Sangre. Sudor. Silencio.

Imagen de; @kaira.work

Nadie

 

Decían que venía de un lugar donde el sol quemaba los ojos y la arena hablaba en un idioma que costaba entender.

Se comunicaba con los espectros.

Le acusaron de apropiarse del chisambe a través de medicinas extraídas de los órganos de los muertos. Por eso se marchó.

Entonces, se convirtió en criollo y se dejaba ver por los bajos fondos de Nueva Orleans.

Con su colilla entre los dientes y sus gafas tintadas que impedían conocer el color de sus ojos.

Algunos decían que no tenía. Que habían desaparecido cuando vendió su alma.

Tocaba cada noche.

En la misma esquina.

Solo.

La misma esquina. La misma melodía de jazz.

Imagen de; @lord.cah 

Nada

 

La melodía que salía del viejo trovador parecía llamar con su eco ancestral a lamias sepultadas por el tiempo.

Un acordeón boscoso se estrellaba contra la fortaleza de pinos y espigas.

Sillas invisibles. Sentimientos secretos. Ocultos.

Y, al fondo, el espectáculo dentado de la nada.

Dibujo de; @lord.cah

Criollo

 

El humo del incienso se dispersaba, silencioso, junto a la custodia.

Su olor penetraba entre el cemento y llegaba a nublar los pensamientos.

El sanador movía sus manos con grandes aspavientos, exagerados a ojos de los profanos, para incrementar el efecto del ritual.

Sobre su cabeza, un cordón anudado acompañaba sus palabras….todo lo que vea, que crezca, todo lo que toque, se desvanezca.

No aceptaba dinero. Ni agradecimientos. Se sentía tocado por la gracia divina.

En otros tiempos, te habrían quemado. Se lo decía de forma respetuosa, pero firme.

Todos tenemos secretos que es mejor guardar. A poder ser, a dos metros bajo tierra y sepultados por una losa de silencio y granito.

Imagen de; Debra Hurd Art 

Sabor

 

Los últimos restos de carne se desprendían del cráneo secado al sol.

El sudor resbalaba por su frente, perdiéndose entre los amuletos de plata que adornaban su pelo recientemente trenzado.

Invocaba a todas las almas del purgatorio.

Grimorios, hechizos.

Onírico.

Jardín de flores curiosas y sueños rotos.

Quemados en ordalía.

Sabor a beleño.

Marea

 

Lo veo tan claro y, aun así, no puedo aceptarlo.

Que, como la marea, vas y vienes en silencio, sin dar una explicación indebida y solícita.

Eres nítida y opaca. Herejía.

Como decía la santa….si has nacido para morir de amor, ¿qué te importa todo lo demás?

Y, sin embargo, tu patético recuerdo no consuela. Flagela. Espina. Arde.

Vuelve, marea, para hundirte en el mar.

Dibujo de; @lord.cah 

Coleccionista

 

Balance

 

Equilibrio. Contrapeso.

Carne contra carne. Caníbal, incestuosa.

El frágil y delicado balance de los Lauenstein.

Justicia que raya en la locura.

Patria violenta. Patria irreal.

Obra de; Yves Klein 

Voluntad

 

Miraba con una altanería impropia de su condición.

En realidad, él se sentía un arlequín preso durante el miércoles de ceniza.

Un personaje esbozado por un pintor romántico.

Estaba empeñado en negarse a sí mismo. Ser un canto litúrgico dominical.

Como decía la escritora, era el personaje que algún poeta maldito creó y ahora vaga por el mundo.

Vagar. Le encantaba ese concepto. Andar libre, desordenado.

Ella tenía razón. Porque, al final, todo se resume en una sola idea; destrucción o voluntad de ser mariposa.

Obra de; @lord.cah 

Sentimientos

 

Alguien se preguntaba hace años dónde quedaban los sentimientos inconclusos.

Y fue a orillas de aquel lago estancado y enfermizo cuando esa misma pregunta empezó a turbar mi mente.

Exactamente allí. Ojeando de forma clandestina y consentida al mismo tiempo los bocetos de un cuaderno y de una vida que, sin saber cómo, se habían convertido en un enigma.

Enigmas. Verdades y mentiras.

Como decía Cohen, mantén la llama, pues la verdad es diminuta comparada con las cosas que aún tienes que hacer.

Obra de; @lord.cah