Dudas

 

Ser Gregorio Samsa no es agradable. Los bichos raros hacen gracia un momento.

Hasta el instante en que los ojos pasan de mirar con curiosidad, a sentir en ellos a 40 millones de dedos acusadores. Y abusadores.

Ellos también violan tu intimidad, reflejando los miedos que la sociedad tiene interiorizados.

Y es que la condena de una mirada, o de una actitud mal entendida, puede ser más dolorosa que miles de cadenas perpetuas.

La condena solo dura una vida. La duda...sin embargo es eterna.

Obra de; @gerbosart 

Llave

 

En su obra maestra, Kim Young-Ha decía que “el hombre que aspira a convertirse en un dios solo dispone de dos alternativas; la creación o el asesinato”.

A mí me fascinaba su capacidad para conjugar ambos aspectos; creaba sueños al mismo tiempo que asesinaba los confines de una moral anacrónica y auto-limitante.

Ella solo quería poder ser ella.

Tenía en sus manos la llave para pasar de una dimensión a otra dejando tras de sí una lluvia de estrellas en el cielo que, al contemplarlas, te hacían sentir mejor.

No sé si llegaría a ser Dios.

Para mí, era un soneto de claro de luna.

Un eco lejano de amor.

Obra de; @lord.cah 

Luz

 

Luz tenue,

un cristal mojado

de tanto llorar en silencio

con mis ojos amoratados.

No quiero volar y vuelo,

nado arañando mis pasos,

quitando un segundo a mi tiempo,

ahogando mi pena en tus labios.

Líneas

 

Líneas serpenteantes. Ondulación textil sobre tus pechos.

Como un monje moderno, rindo culto al cuerpo. A tu cuerpo.

Tú misma eres un homenaje a la belleza de lino blanco.

Tejido ceñido y hombros desnudos.

Sed de carne. Hambre de labios y besos.

Obra de; @j.lobo_miek 

Éxtasis

 

Fue en ese instante cuando lo entendí. Ella pintó mis labios sin darme cuenta de lo que estaba a punto de pasar.

Me iba a transfigurar en cuestión de segundos en una dama desnuda, abierta como el origen del mundo de Courbet, en pleno éxtasis de un placer tan intenso que desfiguraba todo a mi alrededor.

Sin más defensa que el opio que se derramaba por mi lengua y un escudo de minas y pinceles dispersos por el suelo.

Y lo mejor, es que me encantaba. No por ser el deseo de un sueño de tela.

Si no por nacer de una copa de vino, y morir en bocetos y estrellas.

"He contemplado tanto la belleza que mi visión está llena de ella". Cavafis.

Obra de; @lord.cah 

Arráncame

 

Arráncame la ropa con tus dientes. Pero no esa capa de tejido artificial.

Quítame la piel, los músculos....la carcasa que no me representa.

Desnúdame de cuerpo físico y quédate con mi alma, porque ella es la única parte real de mí.

La única dimensión en la que ambos podemos estar conectados.

Quédate con esa parte. Te la regalo.

Me uno a ti a través de ella. 

Profeta

 

Como el profeta, ella hacía nuevas todas las cosas.

Sus letras, que tenían un eco a Bukowski, Pla y Waits, eran un verso suelto.

Sus alas eran una guitarra rasgada con uñas de terciopelo. Delicada, suave.

Dueña de una voz vaporosa que sabía a jardines de hierbabuena.

Wicca, hechicera y asceta.

Serpiente enroscada de fuego. Luces, estrellas y velas.

Obra de; @lord.cah 

Líneas

 

Te veía detrás de millones de puntitos taladrados sobre la superficie vertical de una estantería.

Esa terrible visión hacía que tu cuerpo quedase descompuesto en líneas horizontales y verticales, confundiéndose con la arquitectura del edificio.

Tu naturaleza era puramente geométrica. Un cuadro de Mondrian.

Y a pesar de ello, como él, yo también veía las luces de la ciudad reflejadas en tus ojos.

Azrael

 

Azrael. Su nombre se escapaba como un susurro invisible entre sus labios.

Las ramas golpeaban con rabia mi cara, arañando cada centímetro de mi piel, como si estuvieran flagelándome para purgar mis pecados.

Por más que me adentraba en aquel jardín, no podía dejar de oír su lamento, como una gota de veneno entrando en mis tímpanos y perforando mi cerebro.

Escapé como pude, hasta caer de bruces frente a él. El Ángel Caído.

Él, que quiso ser Dios, con su mano posada en la frente, desnudo y entrelazado a la serpiente del pecado. Y con esa facción marcada por el terror.

La misma que ahora se dibujaba en mi rostro, al oír nuevamente su nombre.

Azrael, Azrael...

Obra de; Marlon de Azambuja

Óxido

 

Luz potente. Brillante. Eléctrica.

Refleja su sombra en la superficie de la madera, pero no en la piel. Ella repele la luz. La acuchilla.

Cien clavos con cruces que estallan en mi cabeza. Como puñales. Gritan y gritan, como voces de alarma.

Se quedan en ese punto situado entre el ojo y el párpado. Ese granito de arena que tortura la mente.

Todo se vuelve rojo, como en los cuadros de Munch, y me veo a mí mismo pintando un lienzo con óxido intravenoso, descarnado y salvaje.

Obra de; Edvard Munch

Tiempo

 

Era como un aguijón. Poco a poco, me inyectaba una dosis más de su veneno.

Yo no notaba el dulce néctar del sueño eterno, pero cada día me suministraba un poco más de él.

A medida que pasaba el tiempo, estaba un poco más muerto, y sin embargo yo me sentía cada vez más vivo a su lado, más a salvo.

Sus palabras cada noche susurrando obsesivas pasiones.

Veneno. Muerte. Dolor y amor eterno.