Inmensidad

 

La inmensidad. Los ojos cerrados y un mundo sin cuerpo ni piel.

La belleza de abandonar por un instante la realidad. Buscar, como dice Plensa, lo común que nos une a todos en una sola esencia, en un solo ser.

Dentro de mí, un vacío oscuro, un universo sin luces, un pozo formado en la nada.

Y el silencio. Mi hogar. Un lugar en lo profundo del alma donde rasgar, como una tela, la membrana de lienzo que me separa de mí.

De mi otro yo. Del que vive con los ojos cerrados. Del que muere en su mundo interior.

Obra de; Jaume Plensa 

Carne

 

En un ensayo brillante, David Trueba afirmaba que la historia de la humanidad es la historia de sus miedos.

Como ver un dibujo de Bacon o Basquiat y sumergirse en un delicioso universo de pesadillas.

Pesadilla es estar prisionero en un cuarto oscuro contigo mismo. Tú a tu merced.

Tu cuerpo transmutado en una mera suma de carne y tendones para moldear, como el frío mármol de un escultor renacentista.

La obsesión más oscura encuentra vía libre en los sueños, allí donde nadie te va a juzgar.

Reflejo de una sociedad de masas, de consumismo histérico: matadero, carne fresca, sobreexposición del cuerpo, como mera acumulación amorfa de materia, degeneración paranoica, insensibilidad de la generación post-napalm.

Transgredir los límites de la carne y el cuerpo. Cuerpo. Cuerpo deformado, incompleto, mutilado.

Voyerismo de carne tarada, abstracta, "ópticamente incorrecta". Herida de guerra. De violencia. De auto-violencia.

Materia en su esencia más básica. Primitiva. Moldeable.

Nadie desea ver lo imperfecto. Peso en gramos de tinta, pintado sobre una balanza. ¿En qué momento pasamos de ser personas para ser fragmentos de carne? ¿En qué se diferencia la carnicería de la autopsia?

Va en la tradición. Mortificación del cuerpo. Cilicio. Pecado. Abstinencia.

Obra de; Jean-Michel Basquiat

Cuento

 

La cesta y la sombra eran lo de menos. Lo importante eran sus ojos.

Esos ojos tenían algo secreto. Escondían un deseo prohibido.

Esa muchacha no era la inocente doncella de Perrault. Era el espectro de la leyenda, que disfrutaba de un brutal acto de canibalismo incestuoso en compañía del licántropo.

No había rastro de ingenuidad. Ni de maldad. No había hadas ni magia, solo puro y simple deseo. Instinto animal.

Ella era la “muchacha de palidez mortal” de la que hablaba Egon Schiele.

Me seducía de un modo indecente. Demencial.

No sé qué tenían aquellos ojos ámbar, pero solo podía perder mi cordura en ellos. Una vez más.

Obra de; @lord.cah

Memoria

 

Cara a cara en aquella habitación. Los dos solos. Sin ventanas. Sin distracciones.

Solo una mesa y dos sillas. Un escenario austero y, sin embargo, no veíamos lo mismo.

Sus ojos desorientados hace tiempo que se fueron volando muy lejos de allí. A otro tiempo, a otro lugar.

No podía ver nada de lo que tenía delante, porque él ya no veía con sus ojos, si no con su mente. Yo veía también con la mía.

Y no veía a un hombre sentado, mirando al infinito de una pared acolchada, si no unos tentáculos muy grandes, como las garras de un águila que se posaban sobre su cabeza.

Estaba robándole sus recuerdos. Su memoria. Su identidad. Nadie lo veía, salvo nosotros dos.

Él también era consciente de la presencia de aquel animal que usaba su cráneo a modo de alimento.

Pero ninguno podíamos hacer nada. Solamente esperar que aquel ave onírica terminara su banquete.

Y continuar un día más aquella farsa.

Obra de; Ángel Bellido Amorós

Piel

 

Quiero que tú me desuelles. No otra persona. Tú y solo tú. 

Llévate los pocos pedazos de cuerpo y alma que dejaste en este cuerpo a medio morir. 

Llévatelos, porque no me hacen falta. 

No me sirven de nada si no puedo compartirlos contigo.

Obra de; Baldomero Romero Ressendi

Máscaras

 

Carnaval. Teatro y marionetas.

Perros sujetados con correa.

Hormigas en fila, esperando su trozo de carne.

Ladra y muerde cuando te lo ordenen.

Farsa entre escombros y ruinas.

Caretas. Risas bajo una máscara de muerte.

Obra; Máscaras como ruinas. Otto Dix.

Amistad

 

Se lo dijo mirándola a los ojos mientras aspiraba la última calada.

-Eres el ser más valiente que existe.

-No digas tonterías. Solo sobrevivo, que ya es bastante. ¿Qué te parece tan valiente?

-Todo. Tu forma de no rendirte jamás. De reinventarte. De renacer de tus cenizas.

El haberte atrevido a hundirte en las llamas del infierno en aquella isla y haber salido de ella con una coraza a prueba de balas.

Ser artista, creadora. Y lo que es más difícil, haber sobrevivido a una jauría de perros.

-¿De perros? ¿Cuáles?

-Los tuyos. Los que se alimentan de tu carne, de tus entrañas, de tus miedos, de tus anhelos y esperanzas.

No conozco a nadie que sea tan fuerte como para enfrentarse al magma que abrasa cada centímetro de su corazón. Te admiro por ello.

-Gracias, hermano.

Obra de; @lord.cah

Preso

 

Esquirla de cemento y metralla. Raspa. Duele. Quema. Araña.

Insecto clavado en el pulmón, que impide respirar.

Se atraviesa con paso firme y deja huella.

Memoria de subsuelo del asfalto en tus entrañas.

Obra de; Baldomero Romero Ressendi

Prisionero

 

Prisionero. Detrás de una capa de carne, tejidos y huesos. Sobreprotección de lo que, siendo poderoso, es vulnerable, frágil, ligero.

Un libro abierto del ADN de lo que somos. Y de nuestros miedos.

Recompensa y castigo. Una masa compacta de materia. Hogar y origen de mundos eternos. De ideas. De sueños.

Regalo de vida. O condena entre pozos e infiernos.

Obra de; @lord.cah 

Flor

 

Una flor de sangre se alimenta de sus ideas.

Su bulbo es un receptor de sueños. Y pesadillas. De todo lo que sale de su cerebro.

Engulle 24 horas al día. Sin descanso. Él piensa y produce, ella absorbe.

Es una simbiosis completamente desigual pero sigue siendo simbiosis.

Si él se desconecta de ella, muere al instante. Piensa por y para ella. Es su razón de ser.

Y ella obtiene su vida de lo que produce su mente.

Simbiosis, una palabra tan perturbadoramente perfecta.

Obra de; Stanisław Szukalski

Destino

 

En una carta, hace muchos años, ella se preguntaba dónde quedaban.

Dónde quedaban los sentimientos que nunca se dijeron pero que latieron, fuertes, en el pecho.

Juro que no lo sé.

Ni dónde quedaron las ganas de mecer el cielo en tus brazos.

De recorrer ese camino en silencio, acompañando tus manos...

Oscura

 

Oscura. Abro mis ojos ante una sala vacía, fría y oscura.

Un muro de espejos se clavan como puñales.

Me miran y les miro, reflejando lo que mis ojos no quieren ver y lo que mi mente hace tiempo olvidó.

Un manto helado recorre mi cuerpo

y me enseña las heridas que olvidé

y los fantasmas que me torturan cada noche.

Una sala oscura, solos tú y yo.

Obra de; Luis Quintanilla.

Refugio

 

Tolkien debió tener una visión de futuro cuando inventó a uno de sus más conocidos personajes.

Debió verla a ella a través de esa bola de cristal, porque realmente ejerce la misma influencia.

Cuando la tormenta es más fuerte e intensa, siempre aparece y, con su luz cegadora aleja y espanta a los malos espíritus que rondan.

A los vampiros, a los orcos...a todos esos seres deformes y terroríficos que pasean por debajo de varias capas de hueso y tejido.

Ella aparece y, como el personaje de Tolkien, los dispersa a todos. Y sientes que vuelve la paz, la calma.

No importa que no esté físicamente, porque ella lo hace igualmente.

Por eso sé que es mi refugio cuando las aguas están turbias y amargas.

Obra de; @lord.cah 

Plástico

 

La basura ardía por todas partes bajo la luz de un fuego eterno.

Un estercolero de sueños y promesas se hundía bajo mis pies y el sol reflejaba el humo en mis pupilas.

Entonces me di cuenta que era yo. Mi presencia infecta contaminaba cada brasa y cada destello que se desprendía de su forma corpórea para fundirse en el cielo.

En el aire que respiramos, cargado ahora de una milésima esencia de mi.

Obra de; @okudart