Raíces

 

La sangre de Antonio Camborio y de diez mil gitanos cantando bajo la luna corría por sus venas.

Era el fuego fatuo, los patios de la Alhambra y un nazarí rindiendo Granada, todo a la vez.

Todo latente. Dormido, pero no muerto, bajo un manto de piel y tiempo.

Y cuando salía el folclore, desgarraba sus cuerdas vocales y partía sus manos.

Ella era la tierra helada de Sierra Nevada, quemada por el ladrillo enrojecido al sol del Sacromonte.

Un alminar de sangre que no se cansa de llamar a los dioses con su arte.

Obra de; @lord.cah