Sus ojos, oscuros, ciegos y penetrantes, miraban a la eternidad del que se sabe condenado.
Apenas poseía unos harapos ennegrecidos y pestilentes, que fueron cobija y mortaja.
Adoradora de Belcebú. Tres sierpes y tres serpientes. Tres golpes de chapín.
Conventículo hermético y candente.
Nadie levantó la voz cuando el tornillo aplastó su nuca vulnerable y desnuda.
Solo una sombra, cuando sus huesos eran ceniza, comulgó.
Obra de; @lord.cah
La grasa de cerdo goteaba, mezclándose con los restos de alcohol, sangre y cristales rotos.
Parafilias nocturnas y sombras acechantes aguijoneaban una perversión lubricada de inmoralidad, vicio, pecado y desenfreno.
La corrupción de la carne. La piel de los peces, como decía ella.
Desangrado por el aparecido de las sombras de García Montero y Werner Herzog.
Diario de sangre y fuego.
Sed, idolatría y letargo.
Imagen de; Nastassja Nikitina.
La joya en su vientre desnudo.
Me parecía que todo era artificial.
Que todo giraba de forma confusa alrededor de una mesa donde los libros de Arthur Miller y Misaki Takamatsu se dispersaban para darme calor.
Esa era su extraña forma de callar.
De callar y olvidar.
Otra vez la joya. Otra vez desnuda.
Fotografía de; Malika Diagana
A simple vista, solo podía sentir tristeza.
Una mano casi invisible, un columbario vacío y tres desconchones en la pared.
Él era el pastor que cuidaba de su rebaño. Hasta de las osamentas despojadas de la carne con alcohol y agua hirviendo.
Allí, todo tenía el aspecto de un trampantojo medieval.
Me acordé entonces de las palabras de Schmitt. Al acercarse a ella, tenía la impresión de estar entrando en una capilla.
Luz y silencio. Y formol.
Obra de; @lord.cah
Equilibrio. Contrapeso.
Carne contra carne. Caníbal, incestuosa.
El frágil y delicado balance de los Lauenstein.
Justicia que raya en la locura.
Patria violenta. Patria irreal.
Obra de; Yves Klein
Miraba con una altanería impropia de su condición.
En realidad, él se sentía un arlequín preso durante el miércoles de ceniza.
Un personaje esbozado por un pintor romántico.
Estaba empeñado en negarse a sí mismo. Ser un canto litúrgico dominical.
Como decía la escritora, era el personaje que algún poeta maldito creó y ahora vaga por el mundo.
Vagar. Le encantaba ese concepto. Andar libre, desordenado.
Ella tenía razón. Porque, al final, todo se resume en una sola idea; destrucción o voluntad de ser mariposa.
Obra de; @lord.cah
No puedo evitar mirarte, como dice Carlos Salem, con cierta curiosidad incandescente.
Un estanque de sombras refleja los veinte mares de la luna en tus ojos.
Formas intencionadamente difusas, producto del subconsciente.
Mariposas. Demonios.
La inquietud de tu arte.
Obra de; @lord.cah
Eres un tipo extraño.
Lo dijo mientras miraba con auténtico asco la delicada caja transparente donde una ración de grillos ortópteros luchaba por sobrevivir.
Si tú supieras....
Me vino a la mente la frase del personaje de Wittkop....hay ciertas verdades que escandalizarían a un espíritu rudimentario.
En realidad no me alimento de ellos. De hecho, siento fobia.
Por eso los colecciono. Los guardo junto a mí. Para recordarme que podría ser un insecto.
Querría ser un insecto. Uno de esos que buscan encontrar otros seres como él. Que buscan una señal que les diga que no están solos.
Tú no puedes entenderlo.
Obra de; @lord.cah
En el escaso trayecto que tenía por delante, me preguntaba cuál de todas sería ella.
La anciana recepcionista que siempre me miraba con un extraño e inquietante recelo cuando traspasaba el umbral de los cristales, casi siempre al caer el ocaso.
Las jóvenes orientales que masticaban y casi deglutían su comida a la luz de los fogones en una atípica noche casi primaveral.
Una voz anónima y desfigurada que se escapaba de una ventana entreabierta, reclamando un regalo que nunca llegaba. Las horas huían del sonido de la droga, de un barrio que se resistía a dejar de ser periférico.
Aquella cuyas palabras, como decía Joyce, eran los dedos que recorrían mis cuerdas.
Ella no era ninguna. O quizá todas al mismo tiempo.
Obra de; @lord.cah
Alguien se preguntaba hace años dónde quedaban los sentimientos inconclusos.
Y fue a orillas de aquel lago estancado y enfermizo cuando esa misma pregunta empezó a turbar mi mente.
Exactamente allí. Ojeando de forma clandestina y consentida al mismo tiempo los bocetos de un cuaderno y de una vida que, sin saber cómo, se habían convertido en un enigma.
Enigmas. Verdades y mentiras.
Como decía Cohen, mantén la llama, pues la verdad es diminuta comparada con las cosas que aún tienes que hacer.
Obra de; @lord.cah
