Nubes

 

No por casualidad estaba sonando esa canción en el momento exacto.

All around me are familiar faces.

Un mundo entre Bohindra y Bridgewater.

Golpean la puerta.

¿Dónde se van las premoniciones?

Mad world, mad world.

Ilustración; @oscarbometon 

Kaira

 

La extraña sensación de un insecto trepando por mi cuello repiquetea mi mente.

La tortura. La sodomiza con una pulsión sádica.

No sé en qué momento las aves decapitadas al pie de altares abandonados decidieron ser cuervos.

Sangre. Sudor. Silencio.

Imagen de; @kaira.work

Nadie

 

Decían que venía de un lugar donde el sol quemaba los ojos y la arena hablaba en un idioma que costaba entender.

Se comunicaba con los espectros.

Le acusaron de apropiarse del chisambe a través de medicinas extraídas de los órganos de los muertos. Por eso se marchó.

Entonces, se convirtió en criollo y se dejaba ver por los bajos fondos de Nueva Orleans.

Con su colilla entre los dientes y sus gafas tintadas que impedían conocer el color de sus ojos.

Algunos decían que no tenía. Que habían desaparecido cuando vendió su alma.

Tocaba cada noche.

En la misma esquina.

Solo.

La misma esquina. La misma melodía de jazz.

Imagen de; @lord.cah 

Nada

 

La melodía que salía del viejo trovador parecía llamar con su eco ancestral a lamias sepultadas por el tiempo.

Un acordeón boscoso se estrellaba contra la fortaleza de pinos y espigas.

Sillas invisibles. Sentimientos secretos. Ocultos.

Y, al fondo, el espectáculo dentado de la nada.

Dibujo de; @lord.cah

Criollo

 

El humo del incienso se dispersaba, silencioso, junto a la custodia.

Su olor penetraba entre el cemento y llegaba a nublar los pensamientos.

El sanador movía sus manos con grandes aspavientos, exagerados a ojos de los profanos, para incrementar el efecto del ritual.

Sobre su cabeza, un cordón anudado acompañaba sus palabras….todo lo que vea, que crezca, todo lo que toque, se desvanezca.

No aceptaba dinero. Ni agradecimientos. Se sentía tocado por la gracia divina.

En otros tiempos, te habrían quemado. Se lo decía de forma respetuosa, pero firme.

Todos tenemos secretos que es mejor guardar. A poder ser, a dos metros bajo tierra y sepultados por una losa de silencio y granito.

Imagen de; Debra Hurd Art 

Sabor

 

Los últimos restos de carne se desprendían del cráneo secado al sol.

El sudor resbalaba por su frente, perdiéndose entre los amuletos de plata que adornaban su pelo recientemente trenzado.

Invocaba a todas las almas del purgatorio.

Grimorios, hechizos.

Onírico.

Jardín de flores curiosas y sueños rotos.

Quemados en ordalía.

Sabor a beleño.

Marea

 

Lo veo tan claro y, aun así, no puedo aceptarlo.

Que, como la marea, vas y vienes en silencio, sin dar una explicación indebida y solícita.

Eres nítida y opaca. Herejía.

Como decía la santa….si has nacido para morir de amor, ¿qué te importa todo lo demás?

Y, sin embargo, tu patético recuerdo no consuela. Flagela. Espina. Arde.

Vuelve, marea, para hundirte en el mar.

Dibujo de; @lord.cah 

Hereje

 

Sus ojos, oscuros, ciegos y penetrantes, miraban a la eternidad del que se sabe condenado.

Apenas poseía unos harapos ennegrecidos y pestilentes, que fueron cobija y mortaja.

Adoradora de Belcebú. Tres sierpes y tres serpientes. Tres golpes de chapín.

Conventículo hermético y candente.

Nadie levantó la voz cuando el tornillo aplastó su nuca vulnerable y desnuda.

Solo una sombra, cuando sus huesos eran ceniza, comulgó.

Obra de; @lord.cah

Parafilias

 

La grasa de cerdo goteaba, mezclándose con los restos de alcohol, sangre y cristales rotos.

Parafilias nocturnas y sombras acechantes aguijoneaban una perversión lubricada de inmoralidad, vicio, pecado y desenfreno.

La corrupción de la carne. La piel de los peces, como decía ella.

Desangrado por el aparecido de las sombras de García Montero y Werner Herzog.

Diario de sangre y fuego.

Sed, idolatría y letargo.

Imagen de; Nastassja Nikitina.

Joya

 

La joya en su vientre desnudo.

Me parecía que todo era artificial.

Que todo giraba de forma confusa alrededor de una mesa donde los libros de Arthur Miller y Misaki Takamatsu se dispersaban para darme calor.

Esa era su extraña forma de callar.

De callar y olvidar.

Otra vez la joya. Otra vez desnuda.

Fotografía de; Malika Diagana

Coleccionista