Nubes

 

No por casualidad estaba sonando esa canción en el momento exacto.

All around me are familiar faces.

Un mundo entre Bohindra y Bridgewater.

Golpean la puerta.

¿Dónde se van las premoniciones?

Mad world, mad world.

Ilustración; @oscarbometon 

Kaira

 

La extraña sensación de un insecto trepando por mi cuello repiquetea mi mente.

La tortura. La sodomiza con una pulsión sádica.

No sé en qué momento las aves decapitadas al pie de altares abandonados decidieron ser cuervos.

Sangre. Sudor. Silencio.

Imagen de; @kaira.work

Nadie

 

Decían que venía de un lugar donde el sol quemaba los ojos y la arena hablaba en un idioma que costaba entender.

Se comunicaba con los espectros.

Le acusaron de apropiarse del chisambe a través de medicinas extraídas de los órganos de los muertos. Por eso se marchó.

Entonces, se convirtió en criollo y se dejaba ver por los bajos fondos de Nueva Orleans.

Con su colilla entre los dientes y sus gafas tintadas que impedían conocer el color de sus ojos.

Algunos decían que no tenía. Que habían desaparecido cuando vendió su alma.

Tocaba cada noche.

En la misma esquina.

Solo.

La misma esquina. La misma melodía de jazz.

Imagen de; @lord.cah 

Nada

 

La melodía que salía del viejo trovador parecía llamar con su eco ancestral a lamias sepultadas por el tiempo.

Un acordeón boscoso se estrellaba contra la fortaleza de pinos y espigas.

Sillas invisibles. Sentimientos secretos. Ocultos.

Y, al fondo, el espectáculo dentado de la nada.

Dibujo de; @lord.cah

Criollo

 

El humo del incienso se dispersaba, silencioso, junto a la custodia.

Su olor penetraba entre el cemento y llegaba a nublar los pensamientos.

El sanador movía sus manos con grandes aspavientos, exagerados a ojos de los profanos, para incrementar el efecto del ritual.

Sobre su cabeza, un cordón anudado acompañaba sus palabras….todo lo que vea, que crezca, todo lo que toque, se desvanezca.

No aceptaba dinero. Ni agradecimientos. Se sentía tocado por la gracia divina.

En otros tiempos, te habrían quemado. Se lo decía de forma respetuosa, pero firme.

Todos tenemos secretos que es mejor guardar. A poder ser, a dos metros bajo tierra y sepultados por una losa de silencio y granito.

Imagen de; Debra Hurd Art 

Coleccionista

 

Voluntad

 

Miraba con una altanería impropia de su condición.

En realidad, él se sentía un arlequín preso durante el miércoles de ceniza.

Un personaje esbozado por un pintor romántico.

Estaba empeñado en negarse a sí mismo. Ser un canto litúrgico dominical.

Como decía la escritora, era el personaje que algún poeta maldito creó y ahora vaga por el mundo.

Vagar. Le encantaba ese concepto. Andar libre, desordenado.

Ella tenía razón. Porque, al final, todo se resume en una sola idea; destrucción o voluntad de ser mariposa.

Obra de; @lord.cah 

Sentimientos

 

Alguien se preguntaba hace años dónde quedaban los sentimientos inconclusos.

Y fue a orillas de aquel lago estancado y enfermizo cuando esa misma pregunta empezó a turbar mi mente.

Exactamente allí. Ojeando de forma clandestina y consentida al mismo tiempo los bocetos de un cuaderno y de una vida que, sin saber cómo, se habían convertido en un enigma.

Enigmas. Verdades y mentiras.

Como decía Cohen, mantén la llama, pues la verdad es diminuta comparada con las cosas que aún tienes que hacer.

Obra de; @lord.cah

Polvo

 

Se lo dije en un tono excesivamente serio, mientras miraba una vez más ese lunar ubicado estratégicamente entre unos ojos en los que era imposible no perderse, y el lugar exacto donde los besos aún tienen un significado inocente.

Los traumas infantiles dejan huella. En serio.

Ella no lo negaba, pero su mirada seguía perdida en el espacio intermedio entre los sueños y la realidad. Aún llevaba esas botas que tanto me gustaban.

¿Tú también puedes oír el sonido de los huesos transformándose en polvo?

Sí. Definitivamente, los traumas dejan huella.

Obra de; @lord.cah 

Fuego

 

El óxido y la tinta mojan los labios.

Notaba cómo disfrutaban torturando. Día tras día.

A veces, silbaban aprovechando el eco del sótano para hacerse notar.

Sabían que, en un lugar así, un pequeño ruido se amplifica hasta tronar y hacer que las paredes de hueso fino, calcáreo, tiemblen.

Es en ese momento de miedo y debilidad cuando recordaba la balada....mi casa está en llamas, y todos se han ido...todos excepto uno.

Todos excepto uno. Todos excepto tú, que apareces entre las nieblas de la nada.

Me coges y me recoges.

Porque mi casa está en llamas.

Obra de; @lord.cah

Nada

 

Nada.

Nada en los campos de alondra.

Nada en los ennegrecidos sótanos.

Nada en las calles que rumian con acento expatriado.

Como decía Carmen Laforet, "me marchaba sin haber conocido nada de lo que confusamente esperaba. No me llevaba nada".

Nada.

Fotografía de; Martín Santos Yubero.

Sonrisa

 

Entonces, soñó.

Imaginó que, algún día, sería él quien estuviera al otro lado del cristal.

Escudriñado, observado por otra sombra escondida detrás de la ventana.

Víctima de una ilusión De un beso. De una mirada.

“La inmensa sonrisa de toda la tierra no nos ha bastado; necesitamos desiertos mayores, ciudades sin arrabales y mares agónicos”. André Bretón.

Obra de; @lord.cah 

Tiempo

 

No era fácil encontrar, en la ciudad inabarcable de los cipreses, un espíritu afín.

Pero allí estaba. Sentada, tímida, en un banco de piedra.

Aguardaba impaciente a su embajador y guía por el sagrado recinto del eterno silencio.

A ambos les poseía, casi dominaba, una quietud que les hacía pensar en la futilidad de lo mundano.

Un lugar donde el hiperrealismo de Hucleux se encarnaba en tragedias fraternales, gritos dolientes y recuerdos pétreos del pasado.

Los riscos del ocaso tomaban su primera bocanada de aire.

Y entonces, lo vi claro; todo lo que no es vida, se desvanece a su lado.

Obra de; Hucleux (Jean Julien Olivier)

Negro

 

Una gota helada se desliza a cámara lenta, resbalando por mi frente. La advertencia.

Miro a mi alrededor. Algo no va bien. Todos me miran fijamente.

Sus ojos se vuelven negros y se derriten. Abren su boca exageradamente, hasta casi dislocarse. También es negra. Negra.

Como el largo y estrecho pasillo que conduce al baño.

El espejo también es cruel, porque devuelve el mismo reflejo que he visto en ellos.

Los cristales caen al suelo, destrozados por mi frente, por mi cara, por mis ojos, en los que ahora se introducen grandes fragmentos.

Para no verme. Para no verte. Para no verlos.

Obra de; Olivier de Sagazan

Lágrimas

 

Distopía.

Lágrimas evaporadas

corroen un receptor impávido de sombras extravagantes y amorfas.

Apártate de mí,

porque tu reino no es de este mundo.

Obra de; H.R. Giger

Nuevo libro

 

Este libro es la historia de un reto: el reto de desempolvar aficiones, de aprovechar el tiempo que el confinamiento ha revuelto para colocar, entre las costuras de una rutina

rota y reconstruida a toda prisa, un poco de luz multifrecuencia. Luz hecha fotografías que disparan mensajes, luz plasmada en textos que las acompañan de la mano y concretan su objetivo, haces de ideas que revolotean por sus páginas y entre ellas y tus ojos y tus propios recuerdos.

Porque este confinamiento lo hemos vivido todos, y cuando se nos cruza la visión del otro, nuestra propia realidad reacciona y se posiciona, refuerza o desmiente, discute o dialoga con lo que ve, con este libro, y nos obliga a tomar partido y profundizar en lo que somos, lo que fuimos y lo que querríamos ser a partir de ahora. Este libro es un proyecto contra el confinamiento mental, una ventana hacia nosotros mismos.

Alenza

 

Los impedidos del Dios Grande de Alenza me recuerdan a los cables desnudos que malviven a la intemperie esperando ser devorados por alguna tormenta de invierno.

Sus miembros endiabladamente retorcidos sobrevuelan el silencio procesional.

Lanzo una moneda al aire que, antes de caer, implosiona y se convierte en metralla.

Metralla asesina, que descompone al mismo tiempo el oxígeno y la carne tarada.

Obra de; Leonardo Alenza 

Relato premiado

 

Muchas gracias al Ayuntamiento de Orcera por la valoración de mi relato. 

Finalista y medalla de plata en el "II Certamen de poesía y relato Guillermo Fernández Rojano” por mi historia “Relatos de un pueblo en la bruma”.

Gracias eternas.

Ojos tristes

 

La mujer de ojos tristes te hablaba de poesía con la falta de entusiasmo de un condenado a muerte.

Era un rosal blanco creciendo entre berrocales semi deshechos y unas manos de hierro a modo de cimborrio, sosteniendo un planeta antropomorfo.

La mujer de ojos tristes era el corte geológico que partía en dos las venas de la arcilla, y maldecía la violencia de una carretera secundaria.

La mujer de ojos tristes eran los cables de alta tensión que casi podía rozar con las puntas de los dedos desde lo alto de una colina.

Cables que sonaban al eco del motor entre las rocas y que devolvían, amplificado, el reflejo de las nubes romboidales que venían de otro planeta.

No vuelvas más para torturarme, mujer callada de ojos tristes.

Obra de; Manuel Alamillos López

Tedio

 

El tedio cubre mis manos amarillentas mientras cuento los segundos para encontrarme con un vendedor de libros usados.

La hora que me queda la malgasto entre libros de Ben Clark y tratados de microbiología polvorientos cuya portada me amenaza con dibujos de virus y bacterias que parecen asesinos de serie b.

Las gotas siguen acidificando el suelo de alquitrán por el que un grupo de cadáveres andan refugiándose de la lluvia tóxica de final de verano.

Los techos no sirven, pienso, mientras las aves cegadas de espuma de hielo anidan a sus crías famélicas entre árboles desangrados.

Y todo sabe a lamento.