La melodía que salía del viejo trovador parecía llamar con su eco ancestral a lamias sepultadas por el tiempo.
Un acordeón boscoso se estrellaba contra la fortaleza de pinos y espigas.
Sillas invisibles. Sentimientos secretos. Ocultos.
Y, al fondo, el espectáculo dentado de la nada.
Dibujo de; @lord.cah
El humo del incienso se dispersaba, silencioso, junto a la custodia.
Su olor penetraba entre el cemento y llegaba a nublar los pensamientos.
El sanador movía sus manos con grandes aspavientos, exagerados a ojos de los profanos, para incrementar el efecto del ritual.
Sobre su cabeza, un cordón anudado acompañaba sus palabras….todo lo que vea, que crezca, todo lo que toque, se desvanezca.
No aceptaba dinero. Ni agradecimientos. Se sentía tocado por la gracia divina.
En otros tiempos, te habrían quemado. Se lo decía de forma respetuosa, pero firme.
Todos tenemos secretos que es mejor guardar. A poder ser, a dos metros bajo tierra y sepultados por una losa de silencio y granito.
Imagen de; Debra Hurd Art
Miraba con una altanería impropia de su condición.
En realidad, él se sentía un arlequín preso durante el miércoles de ceniza.
Un personaje esbozado por un pintor romántico.
Estaba empeñado en negarse a sí mismo. Ser un canto litúrgico dominical.
Como decía la escritora, era el personaje que algún poeta maldito creó y ahora vaga por el mundo.
Vagar. Le encantaba ese concepto. Andar libre, desordenado.
Ella tenía razón. Porque, al final, todo se resume en una sola idea; destrucción o voluntad de ser mariposa.
Obra de; @lord.cah
Alguien se preguntaba hace años dónde quedaban los sentimientos inconclusos.
Y fue a orillas de aquel lago estancado y enfermizo cuando esa misma pregunta empezó a turbar mi mente.
Exactamente allí. Ojeando de forma clandestina y consentida al mismo tiempo los bocetos de un cuaderno y de una vida que, sin saber cómo, se habían convertido en un enigma.
Enigmas. Verdades y mentiras.
Como decía Cohen, mantén la llama, pues la verdad es diminuta comparada con las cosas que aún tienes que hacer.
Obra de; @lord.cah
Se lo dije en un tono excesivamente serio, mientras miraba una vez más ese lunar ubicado estratégicamente entre unos ojos en los que era imposible no perderse, y el lugar exacto donde los besos aún tienen un significado inocente.
Los traumas infantiles dejan huella. En serio.
Ella no lo negaba, pero su mirada seguía perdida en el espacio intermedio entre los sueños y la realidad. Aún llevaba esas botas que tanto me gustaban.
¿Tú también puedes oír el sonido de los huesos transformándose en polvo?
Sí. Definitivamente, los traumas dejan huella.
Obra de; @lord.cah
El óxido y la tinta mojan los labios.
Notaba cómo disfrutaban torturando. Día tras día.
A veces, silbaban aprovechando el eco del sótano para hacerse notar.
Sabían que, en un lugar así, un pequeño ruido se amplifica hasta tronar y hacer que las paredes de hueso fino, calcáreo, tiemblen.
Es en ese momento de miedo y debilidad cuando recordaba la balada....mi casa está en llamas, y todos se han ido...todos excepto uno.
Todos excepto uno. Todos excepto tú, que apareces entre las nieblas de la nada.
Me coges y me recoges.
Porque mi casa está en llamas.
Obra de; @lord.cah
Nada.
Nada en los campos de alondra.
Nada en los ennegrecidos sótanos.
Nada en las calles que rumian con acento expatriado.
Como decía Carmen Laforet, "me marchaba sin haber conocido nada de lo que confusamente esperaba. No me llevaba nada".
Nada.
Fotografía de; Martín Santos Yubero.
Entonces, soñó.
Imaginó que, algún día, sería él quien estuviera al otro lado del cristal.
Escudriñado, observado por otra sombra escondida detrás de la ventana.
Víctima de una ilusión De un beso. De una mirada.
“La inmensa sonrisa de toda la tierra no nos ha bastado; necesitamos desiertos mayores, ciudades sin arrabales y mares agónicos”. André Bretón.
Obra de; @lord.cah
No era fácil encontrar, en la ciudad inabarcable de los cipreses, un espíritu afín.
Pero allí estaba. Sentada, tímida, en un banco de piedra.
Aguardaba impaciente a su embajador y guía por el sagrado recinto del eterno silencio.
A ambos les poseía, casi dominaba, una quietud que les hacía pensar en la futilidad de lo mundano.
Un lugar donde el hiperrealismo de Hucleux se encarnaba en tragedias fraternales, gritos dolientes y recuerdos pétreos del pasado.
Los riscos del ocaso tomaban su primera bocanada de aire.
Y entonces, lo vi claro; todo lo que no es vida, se desvanece a su lado.
Obra de; Hucleux (Jean Julien Olivier)
Una gota helada se desliza a cámara lenta, resbalando por mi frente. La advertencia.
Miro a mi alrededor. Algo no va bien. Todos me miran fijamente.
Sus ojos se vuelven negros y se derriten. Abren su boca exageradamente, hasta casi dislocarse. También es negra. Negra.
Como el largo y estrecho pasillo que conduce al baño.
El espejo también es cruel, porque devuelve el mismo reflejo que he visto en ellos.
Los cristales caen al suelo, destrozados por mi frente, por mi cara, por mis ojos, en los que ahora se introducen grandes fragmentos.
Para no verme. Para no verte. Para no verlos.
Obra de; Olivier de Sagazan
