Centón

Como un centón grosero,
estoy hecho de retazos,
de impurezas de recuerdos,
y de sueños olvidados.

Infancia

Recuerdos de primavera,
con sabor a verano,
cuando los sueños de infancia,
no nos habían dejado....

Al calor de una luces,
que se han apagado,
junto con todas las voces,
que se han olvidado.

Qué fácil era jugar a ser niño,
qué bonito y qué extraño,
rescatar los recuerdos,
que parecían estar enterrados.....

Volviendo

Y de repente, vuelvo al pasado, a un caminar por la tierra entre los árboles de la infancia.

¿Dónde se han quedado tantos sueños e ilusiones, tantas confidencias, tantas risas, y tantas promesas compartidas? ¿En qué parte de uno mismo quedó todo eso enterrado?

Aunque, igual, y como dice Antonio Gala, "nada fue, en realidad, como lo recordamos, ni el dolor, ni la felicidad".

Y es que, acaso, la felicidad no reside en ese rincón de los recuerdos de nuestro interior, si no en todo lo que hay fuera de nosotros...y como dice aquella persona, "afuera está lleno de aprendizaje, alegría, oportunidades...afuera está lleno de colores".

Empecemos a vivir.

Recuerdos

Cada día vuelve a mi mente,
el lugar donde te besé.

Tú te diste la vuelta,
me miraste...y te miré.

El silencio, el amor sin palabras,
un beso sin nombre, mi cuerpo y tu piel.

Foto; Los amantes. René Magritte