No puedo evitar mirarte, como dice Carlos Salem, con cierta curiosidad incandescente.
Un estanque de sombras refleja los veinte mares de la luna en tus ojos.
Formas intencionadamente difusas, producto del subconsciente.
Mariposas. Demonios.
La inquietud de tu arte.
Obra de; @lord.cah
Eres un tipo extraño.
Lo dijo mientras miraba con auténtico asco la delicada caja transparente donde una ración de grillos ortópteros luchaba por sobrevivir.
Si tú supieras....
Me vino a la mente la frase del personaje de Wittkop....hay ciertas verdades que escandalizarían a un espíritu rudimentario.
En realidad no me alimento de ellos. De hecho, siento fobia.
Por eso los colecciono. Los guardo junto a mí. Para recordarme que podría ser un insecto.
Querría ser un insecto. Uno de esos que buscan encontrar otros seres como él. Que buscan una señal que les diga que no están solos.
Tú no puedes entenderlo.
Obra de; @lord.cah
En el escaso trayecto que tenía por delante, me preguntaba cuál de todas sería ella.
La anciana recepcionista que siempre me miraba con un extraño e inquietante recelo cuando traspasaba el umbral de los cristales, casi siempre al caer el ocaso.
Las jóvenes orientales que masticaban y casi deglutían su comida a la luz de los fogones en una atípica noche casi primaveral.
Una voz anónima y desfigurada que se escapaba de una ventana entreabierta, reclamando un regalo que nunca llegaba. Las horas huían del sonido de la droga, de un barrio que se resistía a dejar de ser periférico.
Aquella cuyas palabras, como decía Joyce, eran los dedos que recorrían mis cuerdas.
Ella no era ninguna. O quizá todas al mismo tiempo.
Obra de; @lord.cah
Alguien se preguntaba hace años dónde quedaban los sentimientos inconclusos.
Y fue a orillas de aquel lago estancado y enfermizo cuando esa misma pregunta empezó a turbar mi mente.
Exactamente allí. Ojeando de forma clandestina y consentida al mismo tiempo los bocetos de un cuaderno y de una vida que, sin saber cómo, se habían convertido en un enigma.
Enigmas. Verdades y mentiras.
Como decía Cohen, mantén la llama, pues la verdad es diminuta comparada con las cosas que aún tienes que hacer.
Obra de; @lord.cah
Ardiente morenía calcinada, que diría Aleixandre.
Agua corriente, turbia, en el fondo de un vaso de tequila.
A tu lado, siento nostalgia de lo que no he vivido.
La ceniza de tu pelo disemina esos momentos.
Los destruye. Es cruel e insensible.
El ámbar, tu ámbar, se cristaliza en otra esencia.
Vive y muere en otro cuerpo.
Una fina capa de silencio y desierto.
Obra de; @lord.cah
Un humo líquido, espeso, opacaba su cuerpo.
Apenas se podían adivinar los trazos de sus pechos. Como en la neblina que sucede al sexo más desaforado y salvaje.
Ir y venir. Esa era la clave.
Como decía Borja Sémper...."cómo te vas sin quererte ir, cómo vienes sin terminar de llegar"....
Obra de; @manuelfiestas
Sus pies desnudos acariciaban la hierba. Quizá por primera vez.
Me encontraba anulado en una discusión estéril, y ella analizaba cada gesto con su instinto eutérpico-dionisíaco.
Recordaba cuánto le gustaba la naturaleza. Ella era, como decía Borja Sémper, de pisada fuerte.
En lo alto, el ocaso avanzaba lento, de la mano de una bandada de cuervos que devoraban los restos de un orgasmo de emociones sucias y decadentes.
Sentí, nuevamente, que bastaba fijarse en sus ojos para entender que mis labios eran solo hojarasca, madera que no podía obviar su condición cadavérica entre los trazos verdes-mortecinos, piel gastada.
Y una voz retumbando en mis pensamientos; levanta la cabeza, porque todo acaba de empezar.
.......
"Un carroussel de topes, un límite o verbena,
una velocidad hecha de gritos,
un color, un color hecho de estopa,
por donde una voz bronca escupe esparto".
Vicente Aleixandre
Obra de; @lord.cah
Se lo dije en un tono excesivamente serio, mientras miraba una vez más ese lunar ubicado estratégicamente entre unos ojos en los que era imposible no perderse, y el lugar exacto donde los besos aún tienen un significado inocente.
Los traumas infantiles dejan huella. En serio.
Ella no lo negaba, pero su mirada seguía perdida en el espacio intermedio entre los sueños y la realidad. Aún llevaba esas botas que tanto me gustaban.
¿Tú también puedes oír el sonido de los huesos transformándose en polvo?
Sí. Definitivamente, los traumas dejan huella.
Obra de; @lord.cah
La encontré en el granero, encima de una capa de abono reseco, mirándose en el reflejo de los cristales rotos dispersos por la pared de ladrillo desnudo.
Sonreía con una mueca muda y vacía. No podía parar de mirarse, casi obsesivamente.
Bruja. Bruja. Maldita bruja.
Aduladora del maligno, súcubo engendro, hija de los nefilim.
Los exabruptos esputados con odio no la alteraban lo más mínimo.
Giró la cabeza de forma lenta, casi mecánica, para mirarme a los ojos.
Para mirar cómo una brecha de sangre se abría a lo largo de mi cuello, llevándose por delante, en un torrente lascivo, venas y arterias.
De mis ojos no brotaba maná, pero sí una deliciosa cascada rojiza. Tóxica. Contaminante.
A lo lejos, ella sonreía. Con su mueca, muda y vacía.
Bruja. Hija de los nefilim. Mi esperanza.
Fotografía de; @manuelfiestas
Era comprensible, porque la bandeja era enrejada.
Lo que realmente me sorprendía es que nadie se hubiera fijado que ese santo estaba decapitado.
La codicia por hacerse con los últimos ejemplares había hecho involuntariamente mártir a esa figura.
Desesperadamente, busqué los restos mortales de su cabeza para darle digna sepultura o acogida, que para mí era lo mismo, en algún rincón de mi estancia que tenía poco de sagrada.
Pero ahora, en ese desmembrado estado, él tampoco lo era.
Siempre me han obsesionado los elementos mutilados, desfigurados.
Los marginados a los que cantaba Luis Antonio de Villena.
Quizá porque me vea reflejado en ellos.
Obra de; @lord.cah
El óxido y la tinta mojan los labios.
Notaba cómo disfrutaban torturando. Día tras día.
A veces, silbaban aprovechando el eco del sótano para hacerse notar.
Sabían que, en un lugar así, un pequeño ruido se amplifica hasta tronar y hacer que las paredes de hueso fino, calcáreo, tiemblen.
Es en ese momento de miedo y debilidad cuando recordaba la balada....mi casa está en llamas, y todos se han ido...todos excepto uno.
Todos excepto uno. Todos excepto tú, que apareces entre las nieblas de la nada.
Me coges y me recoges.
Porque mi casa está en llamas.
Obra de; @lord.cah
