Nada.
Nada en los campos de alondra.
Nada en los ennegrecidos sótanos.
Nada en las calles que rumian con acento expatriado.
Como decía Carmen Laforet, "me marchaba sin haber conocido nada de lo que confusamente esperaba. No me llevaba nada".
Nada.
Fotografía de; Martín Santos Yubero.
Entonces, soñó.
Imaginó que, algún día, sería él quien estuviera al otro lado del cristal.
Escudriñado, observado por otra sombra escondida detrás de la ventana.
Víctima de una ilusión De un beso. De una mirada.
“La inmensa sonrisa de toda la tierra no nos ha bastado; necesitamos desiertos mayores, ciudades sin arrabales y mares agónicos”. André Bretón.
Obra de; @lord.cah
No era fácil encontrar, en la ciudad inabarcable de los cipreses, un espíritu afín.
Pero allí estaba. Sentada, tímida, en un banco de piedra.
Aguardaba impaciente a su embajador y guía por el sagrado recinto del eterno silencio.
A ambos les poseía, casi dominaba, una quietud que les hacía pensar en la futilidad de lo mundano.
Un lugar donde el hiperrealismo de Hucleux se encarnaba en tragedias fraternales, gritos dolientes y recuerdos pétreos del pasado.
Los riscos del ocaso tomaban su primera bocanada de aire.
Y entonces, lo vi claro; todo lo que no es vida, se desvanece a su lado.
Obra de; Hucleux (Jean Julien Olivier)
Una gota helada se desliza a cámara lenta, resbalando por mi frente. La advertencia.
Miro a mi alrededor. Algo no va bien. Todos me miran fijamente.
Sus ojos se vuelven negros y se derriten. Abren su boca exageradamente, hasta casi dislocarse. También es negra. Negra.
Como el largo y estrecho pasillo que conduce al baño.
El espejo también es cruel, porque devuelve el mismo reflejo que he visto en ellos.
Los cristales caen al suelo, destrozados por mi frente, por mi cara, por mis ojos, en los que ahora se introducen grandes fragmentos.
Para no verme. Para no verte. Para no verlos.
Obra de; Olivier de Sagazan
Distopía.
Lágrimas evaporadas
corroen un receptor impávido de sombras extravagantes y amorfas.
Apártate de mí,
porque tu reino no es de este mundo.
Obra de; H.R. Giger
Este libro es la historia de un reto: el reto de desempolvar aficiones, de aprovechar el tiempo que el confinamiento ha revuelto para colocar, entre las costuras de una rutina
rota y reconstruida a toda prisa, un poco de luz multifrecuencia. Luz hecha fotografías que disparan mensajes, luz plasmada en textos que las acompañan de la mano y concretan su objetivo, haces de ideas que revolotean por sus páginas y entre ellas y tus ojos y tus propios recuerdos.
Porque este confinamiento lo hemos vivido todos, y cuando se nos cruza la visión del otro, nuestra propia realidad reacciona y se posiciona, refuerza o desmiente, discute o dialoga con lo que ve, con este libro, y nos obliga a tomar partido y profundizar en lo que somos, lo que fuimos y lo que querríamos ser a partir de ahora. Este libro es un proyecto contra el confinamiento mental, una ventana hacia nosotros mismos.
Los impedidos del Dios Grande de Alenza me recuerdan a los cables desnudos que malviven a la intemperie esperando ser devorados por alguna tormenta de invierno.
Sus miembros endiabladamente retorcidos sobrevuelan el silencio procesional.
Lanzo una moneda al aire que, antes de caer, implosiona y se convierte en metralla.
Metralla asesina, que descompone al mismo tiempo el oxígeno y la carne tarada.
Obra de; Leonardo Alenza
Muchas gracias al Ayuntamiento de Orcera por la valoración de mi relato.
Finalista y medalla de plata en el "II Certamen de poesía y relato Guillermo Fernández Rojano” por mi historia “Relatos de un pueblo en la bruma”.
Gracias eternas.
La mujer de ojos tristes te hablaba de poesía con la falta de entusiasmo de un condenado a muerte.
Era un rosal blanco creciendo entre berrocales semi deshechos y unas manos de hierro a modo de cimborrio, sosteniendo un planeta antropomorfo.
La mujer de ojos tristes era el corte geológico que partía en dos las venas de la arcilla, y maldecía la violencia de una carretera secundaria.
La mujer de ojos tristes eran los cables de alta tensión que casi podía rozar con las puntas de los dedos desde lo alto de una colina.
Cables que sonaban al eco del motor entre las rocas y que devolvían, amplificado, el reflejo de las nubes romboidales que venían de otro planeta.
No vuelvas más para torturarme, mujer callada de ojos tristes.
Obra de; Manuel Alamillos López
El tedio cubre mis manos amarillentas mientras cuento los segundos para encontrarme con un vendedor de libros usados.
La hora que me queda la malgasto entre libros de Ben Clark y tratados de microbiología polvorientos cuya portada me amenaza con dibujos de virus y bacterias que parecen asesinos de serie b.
Las gotas siguen acidificando el suelo de alquitrán por el que un grupo de cadáveres andan refugiándose de la lluvia tóxica de final de verano.
Los techos no sirven, pienso, mientras las aves cegadas de espuma de hielo anidan a sus crías famélicas entre árboles desangrados.
Y todo sabe a lamento.
La realidad fluye a través del metacrilato manchado de rojo.
El bonzo de Gerbos y un salvaje de Boissel martirizan mis pensamientos.
Siento que me van a estallar las neuronas, y las tendré que escupir bañadas en acrílico y en óleo.
Al final, la vida se mueve en un escenario de pesadillas y sueños.
Obra de; Mahé Boissel
